Henrique Pousão (1859-1884)

Modelo masculino, 1881
Um dos belíssimos exemplos da arte maior do artista portuense, na exposição dedicada pelo Museu Nacional Soares dos Reis.

Le Plaisir, de Max Ophüls (1952)

O grande, grande mestre do cinema francês, resumiu nesta versão filmada de três contos de Guy de Maupassant a essência do conhecimento humano acerca do amor, do erotismo e das suas relações inevitáveis com a vida e a morte. Mon dieu, tanto para aprender daqui (poeticamente, cinematograficamente, literariamente)...

Surpresas do Cinanima

Todos os anos há pequenas e grandes surpresas neste tão mal publicitado festival de Cinema (com letra grande). Deixo-vos com um dos favoritos pessoais deste fim de semana.

Uma casa na baixa

Para conhecer os trabalhos em que se vão meter dois caxopos às voltas com a recuperação de uma casa na baixa, é só tocar na batente da porta. Visitem e comentem.

"o remorso de baltazar serapião", de v.h.m.

Na senda do reencontro com a nova literatura portuguesa, investi numa pequena (e muy bonita) edição deste romance de valter hugo mãe, em que se relatam as aventuras e (sobretudo) desventuras de uma família proscrita em registo medieval. Aqui trata-se o amor, a violência, a morte e a superstição, numa escrita barroca e superlativa.

Alerta:

Já agora, o Cinanima também já começou!

Visões de sobrinha

Os tios, eu e o parque.

Mais uma corrida, mais uma viagem...

O tempo chuvoso desconvidava a sair de casa, mas a partida via-se da janela e a mole humana que já começava a aquecer encorajava. O resultado foram 14 km (a distância amigável, que a maratona fica para outros campeonatos) de prova divertida, em que repeti o modus operandi habitual: começar tranquilo, no fim do poletão, e depois acelerar, mantendo um ritmo coerente, que me permite fazer todo o percurso com ultrapassagens. Psicologicamente, é um triunfo, e a boa disposição geral ajuda sempre à festa (hoje incluía até um corredor vestido de frade franciscano, com uma cruz gigante a abençoar os corredores). E foi assim, durante uma hora e nove minutos exactos, antes de me recolher aos braços do mais que tudo e ao consolo de roupas secas e bebidas e comidas retemperadoras. Tudo se passou aqui.

Letras turinenses

Poderá a escrita matemática funcionar como um prelúdio da escrita literária? "A solidão dos números primos", um belo romance de leitura ágil e cativante, com cores transalpinas, escrito por Paolo Giordano, um jovem físico na sua estreia nas letras, parece querer provar que sim. O que poderá significar uma de duas coisas ou ambas: as letras são uma arte mais lógica do que aparentam, ou as ditas ciências duras também são feitas de felizes improbabilidades e incertezas.

Do baú

Morder-te o coração

Com este título, Patrícia Reis designa um corpo de trabalho em prosa apaixonada, num registo frequentemente próximo de uma poesia livre de espartilhos, mas sem devaneios formalistas: aqui vai-se direito ao assunto, e os personagens são o que a história lhes dita, ainda que o próprio leitor pouco fique a saber sobre a sequência de acontecimentos propriamente dita. Há algo que me agrada em tudo aquilo, como se só pudesse ser escrito por alguém que maltratou o coração, sobreviveu, e encontrou o tom certo para descrever a experiência. Era o próximo livro a ser 'conversado' na comunidade de leitores aqui ao lado, mas a revanche das amígdalas deixou-me de novo a braços com três dias de febre, suor e drogas.

Aforismos sobre a visão

Tudo o que vemos são formas de olhar.
O contorno é que policia a visão.
O esboço é um olhar que não quer acabar.
Cegar é ceder à visão.


Proposto aqui.

Do baú

o sol repousa na nossa nudez
e o teu sorriso
sobre as missangas italianas

tudo neste momento nos empurra para a luz
e aquece esta casa que nos habita

não abras nenhuma janela
o meu choro pode querer voar
e espraiar-se sobre a cidade

não abras a boca
que somos este gesto silencioso e contínuo

atravessa comigo a dor
e apaga o meu rasto
quero-me perder outra vez

se a tristeza nos chamar
estamos ocupados a escolher o futuro

Julho de 2005

A vida dos cabelos #4

Prancha 4

Under Capricorn, de Alfred Hitchcock

Mesmo aos grandes mestres não são perdoados desvios. Aparentemente, este belo melodrama de época, feito de um ritmo lento e longos planos-sequência, uma peça de câmara sem grandes arrojos formais, não terá sido bem recebido por um público habituado ao estilo suspense/intriga de A.Hitchcock. Mas é bom vê-lo com os olhos de hoje, sem preconceitos, e deslumbrar com a ebulição daquelas almas em confronto.

À espera no centeio, de J.D.Salinger

Há uma passagem engraçada neste livro, quando o protagonista imagina como projecto pessoal, para um futuro que não se adivinha promissor (é um adolescente expulso do colégio e que deambula pela cidade antes de decidir o regresso a casa), ser um jogador numa situação imaginária: ele seria o que estaria escondido no centeio junto ao precipício, à espera dos desafortunados que correm para o abismo para acabar com a sua vida. Como se nos dissesse, o autor, que só conseguimos viver nesse interstício, entre um ideal altruísta e a nossa compulsão para a destruição.

Pernas para que te quero II

E foi assim, sempre junto à beira-rio, numa hora, quarenta e sete minutos e cinquenta e três segundos, que acabei a minha primeira meia maratona. Estranhamente, com vontade de repetir a experiência (assim que passe esta sensação de atropelo no corpo). A alma? Lavadinha!

Filosofia de w.c

"Sorria, você não está a ser filmado."
in w.c. edifício da reitoria da UP, 4º piso.

Pernas para que te quero

Faltam exactamente 24 horas (isto de ter metas destas é de um tipo quase esquecer as agruras da vida).

A vida dos cabelos #3

Prancha 3

Cândido versão táctil

"(...) Conegundes, de dezassete anos, era corada, fresca, gorda, apetitosa. O filho do barão parecia em tudo digno do pai. O perceptor Pangloss era o oráculo da casa e o pequeno Cândido escutava-lhe as lições com a toda a boa-fé da sua idade e do seu carácter." Todos se encontravam, arrepanhados de frio, na áspera rugosidade do salão, arranhando-se discretamente entre si.
Exercício-proposta no âmbito dos Cinco(Mil)Sentidos

A hermenêutica proletária

v.h.m por Nélson d'Aires

E se repente, pensei eu, decidisse experimentar um novo autor português? Para estas coisas basta uma linha que alguém deixa escrita a dizer, por exemplo, 'já só consigo pensar no próximo livro do Valter Hugo Mãe'. E assim foi, com esta linha na mão, e o apelo de um título - "O apocalipse dos trabalhadores", que me lancei numa viagem deslumbrante por uma escrita fresca e terra-a-terra como já não via há muito. Todos julgamos conhecer estas mulher-a-dias, carpideiras e trolhas ucranianos. Mas afinal não, e todas as paixões do mundo terreno e do além respiram nas suas almas e corpos feitos palavras. Digeri o livro, e depois, como que à espera do próximo pitéu, inscrevi-me numa comunidade de leitores aqui mesmo ao lado, na biblioteca municipal. De quinze em quinze dias, parece que há uma confraria que se reune lá para degustar em conjunto uma iguaria da nova literatura portuguesa. Também parece que (e ainda bem) se podem correr vários riscos...

A vida dos cabelos #2

Prancha 2

A vida dos cabelos #1

Prancha 1
Workshop de BD com Paulo Patrício

Do baú

O Raio Verde, de Jules Verne

Em 1882, quando a obra foi editada, duas visões do mundo opostas degladiavam-se para conquistar a predominância: de um lado, o positivismo racionalista, a crença no poder explicativo da lógica e dos teoremas matemáticos; por outro, o romantismo apaixonado, o olhar dos artistas, da poesia e dos fantasmas. Neste pequeno romance, à sombra dos imensamente mais célebres "Viagem ao centro da Terra" ou "As vinte mil léguas submarinas", dois personagens encarnam, cada um, as mundividências contrastantes. Caberá à protagonista, uma heroína curiosa e destemida, a escolha amorosa que designa também a identificação do imaginativo autor. O livro, esse foi descoberto numa simpática feira de antiguidades e velharias em Aveiro, numa dessas escapadelas com que tentamos combater a neura dominical.

A vida real, segundo Joan as Police Woman

Real Life - Joan As Police Woman

Palavras roubadas #2

Io vivere vorrei addormentato
entro il dolce rumore della vita.

Sandro Penna

Segundo mosaico micaelense (e fim de périplo insular)

Letras roubadas #1

(...)
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

e.e. cummings

Escrever, desenhar...

Ilustração de Gémeo Luís
Comecei há dias um novo workshop, de escrita e desenho, com o Emílio Remelhe. Chama-se "Cinco (mil) sentidos" e a primeira sessão teve como o mote inspirador o paladar. Resultados a publicar em breve neste recanto. Mais sobre o ilustre dinamizador aqui.

"As benevolentes", de Jonathan Littell

Terminei ontem o calhamaço que me acompanhou/assombrou durante o último mês e meio: "As benevolentes", o polémico, aclamado e criticado livro de Jonathan Littell (na foto). Oferecido por colegas de trabalho, recomendado daqui e dali, foi numa atitute irreflectida que me lancei à hercúlea digestão das quase 900 páginas escritas por este jovem escritor, com um currículo essencialmente preenchido com missões humanitárias em zonas de conflito. Quando dei por mim, já tinha iniciado o caminho, e foi uma questão de orgulho terminá-lo. Se valeu a pena? Sim, para quem estiver disposto a acompanhar de perto a narração na primeira pessoa de um carrasco nazi, durante a II Guerra Mundial, desde a invasão da Polónia, passando pelo extermínio de judeus, ciganos, deficientes, homossexuais e outros 'parasitas sociais', até à queda do Terceiro Reich. Paralelamente, acompanhamos a pequena narrativa pessoal do protagonista, parricida e coprofílico, combinação coerente da abjecção com a repugnância moral dos crimes descritos. Um objecto literário (literalmente) pesado mas desafiante.

S.Miguel #8

Na costa norte, em direcção ao Nordeste e a Povoação, as escarpas quebram-se em fajãs cultivadas, junto a um mar revolto mas comedido.

S. Miguel #7

A arquitectura popular açoreana pode já ter tido dias mais felizes (são muitas as adulterações e os 'monos', sobretudo na cidade), mas ainda existe muito com que nos deslumbrarmos, desde as pequenas habitações rurais, com as pequenas 'falsas' (pisos amansardados) até aos exuberantes palacetes de aristocratas caídos em desgraça, rodeados de vegetação tropical.

Mosaico micaelense

Alerta: novo Miyasaki!

O sr. na imagem é Hayao Miyasaki, junto a desenhos do seu novo filme "Gake no ue no Ponyo" ('Ponyo à beira mar', na versão portuguesa). O filme está em cartaz, mas talvez não por muito tempo porque: 1. não inclui estrelas descartáveis; 2. é um desenho animado; 3. é japonês; 4. é um filme para crianças; 5. finalmente, é um filme inteligente. Tudo ingredientes para fadar um filme ao fracasso nos dias que correm. Fica o aviso. Eu já vi e deslumbrei-me, como sempre com tudo o que sai do mestre.

S. Miguel #6

Lagoa do Fogo: o derradeiro bilhete-postal açoreano. Felizmente, a descida à cratera não é para todos, pelo que é fácil sentir que viajámos numa máquina do tempo, para uma era jurássica, com plantas e aves estranhas a dominar o mundo. Hélas, a interromper a religiosidade sonora, ouvia-se um 'bufta bufta' irritante. Que tipo de ser descerebrado se lembrará de levar tecno para aquele sítio?

S. Miguel #5

E as praias, brandas as da costa Sul, agrestes na costa Norte, mas todas especiais. Personal favourites: praia das Milícias, junto a Ponta Delgada, onde se comem pratinhos de chorar por mais numa tasca de esquina e se apanham ondas maravilhosas; e a praia de Santa Bárbara, selvagem, misteriosa e não por acaso escolhida para uma etapa do campeonato mundial de Surf.

Intermezzo bachiano (e estado de espírito corrente)

S. Miguel #4

Aqui, um dos 'ilhéus' da pequena e simpática localidade dos Mosteiros. A praia consegue ser um pouco agreste, com o mar picado, os seixos a baterem nas canelas e as águas vivas (nome local para alforrecas) à espreita. Mas a beleza é desarmante e logo ao lado há mais piscinas naturais, mais protegidas e perfeitas para os menos afoitos com as rebelias do mar.